Cuando estaba hablando por teléfono con él, era consciente de que iba a ser la última vez que escuchara su voz. De fondo también se oía la de ella. Ellos le habían dado la vida y sabía que ya no los escucharía. Ellos lo ignoraban, por supuesto. Maldijo el don de la omnisciencia. [...]]]>

Cuando estaba hablando por teléfono con él, era consciente de que iba a ser la última vez que escuchara su voz. De fondo también se oía la de ella. Ellos le habían dado la vida y sabía que ya no los escucharía. Ellos lo ignoraban, por supuesto. Maldijo el don de la omnisciencia. La conversación estaba siendo intrascendente, impropia de una última conversación de personas que se despiden para siempre. Ellos, felizmente intrascendentes, ignoraban que era una despedida. Andaban ordenando la casa. Tu hermana estará al llegar, te esperamos para comer, le dijeron. Él sabía que dejarían de existir apenas una hora después de colgar el teléfono. Tenía la opción de hacer de esa última conversación un acto de amor inolvidable, pero dejó que la muerte siguiera su curso. El don de la omnisciencia no le había llegado con el de la omnipotencia. Saberlo todo no lo capacitaba para cambiar nada. Había aceptado ese don con serenidad.

Cuando colgó el teléfono, se vistió para salir y recorrer en coche las dos horas y media que lo separaban de la casa de sus padres. Dejó que la vida siguiera su curso. Su hermana, entre desconsolados sollozos, lo llamó a la hora que sabía que lo llamaría para comunicarle que papá y mamá habían tenido un accidente tan fatal como absurdo. Parece que ni te inmutas, siempre tan impertérrito, le recriminó. Ven ya, y colgó. Él recorrió la hora de trayecto que aún le quedaba hasta llegar a su destino. Allí abrazaría a su hermana. Ella lloraría en el reconfortante consuelo de sus brazos, ignorante de que él también sabía el día en que ella moriría. La abrazaría con amor. Sabía que él moriría antes que ella. Pero para eso aún quedaban algunos años.

Saberlo todo no te habilita para cambiar nada.
Para cambiar no es necesario saberlo todo.
No saber y no cambiar son incompatibles.
La serenidad es fiel compañera de una vida consciente.

Michael Thallium

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Su nombre es Chelo. Nos conocimos hace algo más de un año y medio. Ella trabajaba —y trabaja—  en el departamento de recursos humanos de la fundación que me contrataba para llevar la comunicación de un centro superior universitario que lleva muchos años organizando un ciclo de [...]]]>

El regalo de Chelo, 17 de noviembre de 2022

Su nombre es Chelo. Nos conocimos hace algo más de un año y medio. Ella trabajaba —y trabaja—  en el departamento de recursos humanos de la fundación que me contrataba para llevar la comunicación de un centro superior universitario que lleva muchos años organizando un ciclo de conciertos en Madrid. Conectamos desde el primer día, aunque no nos hemos visto mucho durante todo este tiempo. Nos hemos visto lo suficiente como para saber que la vida es un valor y que vivir es optar por la vida. Hoy me regaló esta caricatura que había dibujado un amigo suyo de Cáceres. Es su regalo de despedida. Yo me marcho por coherencia. Dejo el trabajo que he estado desempeñando en los últimos tiempos para emprender nuevas empresas y aventuras. ¿Adónde me llevarán? ¡Quién sabe!

Chelo viene de Consuelo. Y ‘consuelo’ es el discreto regalo que hace a muchas personas, estoy convencido, en el departamento de recursos humanos en el que trabaja. Y sé también que da consuelo a muchas otras personas en otra fundación —de esta sí que doy el nombre: FUNDACIÓN 38 GRADOS— con la que colabora voluntariamente. Acompaña a personas a quienes la vida se les acaba irremisiblemente. Y también sé que procura que todas ellas vean un sueño cumplido al final de sus días. Chelo es una de esas raras personas con las que uno sabe que podrá mantener la amistad toda la vida. Chelo es vida.

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“Yo no me iría. Tienes un sueldo fijo todos los meses. ¡Y menos aún por baja voluntaria! Mejor que te echen, así te indemnizan o tienes derecho a paro. La situación económica y política es muy inestable. La cosa está muy mal. Eres asalariado. No tienes colchón económico, ¿a dónde vas a ir [...]]]>

“Yo no me iría. Tienes un sueldo fijo todos los meses. ¡Y menos aún por baja voluntaria! Mejor que te echen, así te indemnizan o tienes derecho a paro. La situación económica y política es muy inestable. La cosa está muy mal. Eres asalariado. No tienes colchón económico, ¿a dónde vas a ir con 50 años?” Estas y otras tantas observaciones las he escuchado con frecuencia en las últimas semanas. Normalmente suelen decírtelas personas que te aprecian, bien intencionadas. A veces uno también busca el consejo. Sin embargo, al final, la decisión de marcharse la toma uno a solas. Quizás la gente piensa que tu sueldo es una bicoca; sí, mensual sí, pero no todo es dinero. En mi vida —no es la primera vez— me he marchado de muchos sitios. Nunca cerrando de un portazo, cierto, pero sí con la convicción de que una etapa había terminado.

¿Qué le hace a uno finalmente tomar esa decisión? El fuero interno, ser coherente con uno mismo. Puede que la coherencia no le dé a uno dinero, pero es hontanar de un nuevo entusiasmo: el de emprender a los 50. Y al miedo, al puto miedo… ¡que le den!

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Muchas veces no nos damos cuenta. Especialmente ahora, en estos tiempos en los que parece que todo es inmediato y que todos tenemos abierta una ventana al mundo digital para hacernos notar y mostrarnos rápidamente. Sin embargo, obviamos que nuestra historia se ha construido con personas anónimas de las que sabemos más bien [...]]]>

Muchas veces no nos damos cuenta. Especialmente ahora, en estos tiempos en los que parece que todo es inmediato y que todos tenemos abierta una ventana al mundo digital para hacernos notar y mostrarnos rápidamente. Sin embargo, obviamos que nuestra historia se ha construido con personas anónimas de las que sabemos más bien poco o nada. ¿Quién fue Marcus Meibomius? ¡A quién le importa! Y si por él conocemos hoy algo de Arístides Quintiliano, ¡qué más da! ¡Es irrelevante!

Y también la historia es caprichosa: da fama a quienes en vida no la tuvieron. ¡Kafka! ¡Pero si apenas se conocieron sus escritos antes de que falleciera de tuberculosis en 1924! Y si se hubieran quemado sus papeles tal y como dejó dicho, jamás hubiésemos sabido de él, ni de sus libros y tampoco la palabra ‘kafkiano’ hubiera entrado en los diccionarios. Hete ahí una prueba más de que algún día seguramente también desaparezca.

Lo inmediato nos impide vernos, somos invisibles ante quienes pasan de largo azacanados sin saber siquiera que queremos hacernos notar, que nos hagan caso. Somos la anécdota del tiempo que vivimos en la faz de la Tierra. A muy pocos se les incluye una palabra que los memore en un diccionario. Casi todos nacemos con la esperanza que en nosotros ponen los progenitores. Todos nos vamos solos, ignorando qué será de todo lo que queda atrás.

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